Opal-Poesie

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Der schwarze Opal

(Dem verstorbenen Percy Marks gewidmet)

Der Orchideen-Edelstein, eine Feenkrone;

Wie herabstürzende Sternenstücke

In dunklen Umgebungen blau oder braun

Vor langer Zeit.

Die Vorzüge aller Edelsteine, die wir kennen,

Wie auch immer ihr Glanz, ihre Farbe oder ihr Glühen sein mag,

Australiens eigene Show für schwarze Opale,

Und noch etwas.

Die Morgenröte; der goldene Strahl

Die Wolken brennen am Ende des Tages;

Die purpurnen Hügel, auf denen wilde Blumen spielen

Die Natur langweilt.

Die Rose gesteht den Tau;

Die wechselnde Farbe des launischen Ozeans;

Das Kreuz des Südens in Mitternachtsblau;

Und das und mehr.

Die Palette, auf der Jehova legte

Jede seiner Farben, jede seiner Schattierungen,

Um das Universum zu malen, das er geschaffen hat

Sowohl Meer als auch Küste.

Ein zerbrochener Regenbogen in einer Muschel

Seine Herrlichkeit blieb dort verborgen, wo es fiel;

Das Juwel ohne Parallele-

All das und mehr.

Mutter des Feuers, das niemals brennt;

Wohin sich das Juwel auch dreht

Man erkennt ein neues Polarlicht

Noch nie dagewesenes.

Als Mutter Erde ihre Brust entblößte

Um zu zeigen, welche Juwelen sie besaß,

Schwarzer Opal überstrahlte den Rest bei weitem

Und noch etwas.

Es scheint, als stünde das Herz eines Amors in Flammen.

Oder gesprenkelte Forellen im Gebirgsbach;

Das Liebesglühen im Traum einer Jungfrau

Wenn Herzen anbeten;

Wenn Sonnenstrahlen durch Rosettenfenster fallen

In Heiligenscheinen an der Kathedralenwand-

Gottes Segen für uns alle-

Noch ein Segen.

Geist der Nacht, Seele des Tages;

Wie es leuchtet, kann niemand sagen,

Außer, dass es ein himmlischer Strahl ist

Gesendet vor

Dessen juwelenbesetzte Pracht verkörpert

Der Ruhm der Welt, der lügt

Jenseits der Tore des Paradieses

Für immer und ewig.

Von

Fred Emerson Brooks

Opale

Morgens und abends,

Mittags und nachts,

Ihre Farbtöne vermischen sich

Bei wechselndem Licht.

Eine Palette aufgestellt

Um eine Szene zu malen,

Ein Zauberer, ohne Zweifel,

Dieses wundervolle Grün gemischt.

Beginnt der Regenbogen

In der Erde, wo sie liegen?

Trifft die Morgendämmerung auf den Sonnenuntergang,

Ihre Farbstoffe kombinieren?

Manche sind wie Mondlicht,

Mit Sternen übersät,

Ein weißes Klostertor

Mit glänzenden Goldbarren!

Eine Karnevalsnacht,

Luftschlangen und Blumen,

Fröhliche und leuchtende Luftballons,

Konfettiregen!

Flammen im Mosaik,

Funkelnd und fröhlich,

Dann prim und posaic

Mit einem Hauch von Grau.

Wie ein Kirschlicht

Das Ende einer Reise,

Ein helles Kaminfeuer

Und das Lächeln eines Freundes.

Von Margaret McEwin

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Opal

Du bist Eis und Feuer

Deine Berührung brennt auf meinen Händen wie Schnee

Du bist kalt und feurig

Du bist das Purpurrot der Amaryllis

Das Silber des Mondes berührte die Magnolien.

Wenn ich bei dir bin,

Mein Herz ist ein zugefrorener Teich

Glänzend mit aufgeregten Fackeln

Amy Lowell

Opal

Out Back von dem berühmten australischen Dichter Henry Lawson. Das alte Jahr ging und das neue kehrte zurück in den vernichtenden Wochen der Dürre; Der Scheck, den der Schafscherer verdient hatte, war ausgegeben und die Schuppen wurden alle leergeräumt; Die Worte des Wirts waren kurz und spärlich und die Blicke des Wirts waren finster – und der Schafscherer wusste, dass die Zeit gekommen war, seine Beute nach Out Back zu tragen. Denn Zeit bedeutet Essen, und man muss wandern, wo das Gestrüpp und die Ebenen weit sind, wo es selten einen Pfad gibt, dem man vertrauen kann, oder einen Berggipfel, der einem den Weg weist; Den ganzen Tag lang im Staub und in der Hitze – wenn Sommer ist – tragen sie ihre Beute mit verknappten Mägen und Blasen an den Füßen nach Out Back. Er wanderte von der Hütte dort weg, wenn die Tage lang und heiß waren, und keine Menschenseele wusste oder kümmerte sich darum, ob er auf dem Pfad gestorben war oder nicht. Die Armen der Stadt haben Freunde in Not, egal wie viel ihnen fehlt, aber nur Gott und der Wanderer wissen, wie es einem armen Mann draußen ergeht. Er bettelte sich noch einmal auf den ausgedörrten Gleisen von Paroo und Warrego durch und lebte wie ein Hund, wie es die Wanderer tun, bis zum westlichen Bahnhofsufer; aber es gab viele Männer und die Schuppen waren voll, denn die Arbeit in der Stadt war schleppend. Der Reisende bekam nie Hände in Wolle, obwohl er ein Jahr lang draußen wanderte. In stickigen Mittagsstunden, wenn sein Rücken von der Last zermürbt war und die Luft tot schien und das Wasser in dem Sack, der wie Blei an seinem schmerzenden Arm hing, warm wurde. Denn in Zeiten der Überschwemmung, wenn die Ebenen Meere waren und das Gestrüpp kalt und schwarz, pflügte er sich bis zu seinen zitternden Knien durch den Schlamm und bezahlte draußen für seine Sünden. Und er trug ein schmutziges und sorgloses und altes Gesicht, während seine Hoffnungslampe schwächer wurde; er wanderte jahrelang, bis ihm die Beute, die er trug, wie ein Teil von ihm selbst vorkam. Wie ein Ochse durch sandige Furchen schleppt, folgte er dem öden Pfad, und dachte nur daran, die Hütten bei Sonnenuntergang im Hinterland zu erreichen. Eines Tages blies ihm zufällig der Nordwind wie ein brennender Atem ins Gesicht. Er verließ den Pfad und ging zu einem Panzer, den er kannte – das war der kürzere Weg in den Tod; denn die Sohle des Panzers war hart und trocken und von vielen Rissen durchzogen. Und, oh! Es ist furchtbar, im Buschland im Hinterland zu verdursten. Ein Viehtreiber kam, doch die Grenze der Ordnung verlief viele Meilen ostwärts. Er meldete nie, was er sah, denn es war seine Mühe nicht wert. Die Panzer sind voll, und das Gras steht hoch in den Mulgas abseits des Pfades, wo die bleichen Knochen eines weißen Mannes neben seinem vermodernden Gepäck im Hinterland liegen. Denn Zeit bedeutet Nahrung, und sie müssen wandern, wo die Ebenen und das Buschland weit sind, wo es selten einen Pfad gibt, dem man vertrauen kann, oder einen Berggipfel, der einem den Weg weist;