Poesía de ópalo

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El ópalo negro

(Dedicado al difunto Percy Marks)

La Gema de la Orquídea, una corona de hadas;

Como pedazos de estrellas que cayeron

En entornos oscuros, azul o marrón.

Hace muchos siglos.

Las virtudes de todas las gemas que conocemos,

Cualquiera que sea su brillo, tono o resplandor,

El espectáculo de ópalos negros de Australia,

Y algo más.

El rubor de la mañana; el rayo dorado

Las nubes en llamas al final del día;

Las colinas purpúreas donde juegan las flores silvestres

La naturaleza aburrió.

La rosa confesándose al rocío;

El matiz cambiante del voluble océano;

La Cruz del Sur en azul medianoche;

Y esto y más.

La paleta donde Jehová puso

Cada color suyo, cada matiz suyo,

Para pintar el universo que hizo

Tanto mar como orilla.

Un arcoíris destrozado en una concha

Sus glorias se esconden donde cayó;

La joya sin paralelo

Todo esto y más.

Madre del fuego que nunca quema;

Cualquiera que sea la dirección que gire la joya

Se vislumbra alguna nueva aurora

Nunca antes visto.

Cuando la madre tierra dejó al descubierto su pecho

Para mostrar qué joyas poseía,

El ópalo negro eclipsó por lejos al resto.

Y algo más.

Un corazón de Cupido en llamas parecería;

O trucha moteada en el arroyo de montaña;

El resplandor del amor en el sueño de una doncella.

Cuando los corazones adoran;

Mientras los rayos del sol caen a través de los rosetones

En halos en la pared de la catedral-

La bendición de Dios sobre todos nosotros.

Una bendición más.

Espíritu de la noche, alma del día;

Nadie puede decir exactamente cómo brilla,

Salvo que sea algún rayo celestial

Enviado antes

Cuyo esplendor adornado con joyas tipifica

La gloria del mundo que yace

Más allá de las puertas del paraíso

Por siempre más.

Por

Fred Emerson Brooks

Ópalos

Mañana y tarde,

Mediodía y noche,

Mezclando sus matices

Con luz variable.

Una paleta dispuesta

Para pintar una escena,

Un mago sin duda,

Mezclé ese verde maravilloso.

¿El arcoíris comienza?

¿En la tierra donde yacen?

¿El amanecer se encuentra con el atardecer?

¿Combinando sus tintes?

Algunos son como la luz de la luna,

Salpicado de estrellas,

Una puerta blanca del claustro

¡Con lingotes de oro relucientes!

Una noche de carnaval,

Serpentinas y flores,

Globos alegres y brillantes,

¡Confeti en la lluvia!

Llamas en mosaico,

Brillante y alegre,

Entonces remilgado y possaico

Con una palidez de gris.

Como una luz de cereza

El final de un viaje,

Una chimenea luminosa

Y la sonrisa de un amigo.

Por Margaret McEwin

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Ópalo

Eres hielo y fuego

Tu roce quema mis manos como la nieve.

Eres frío y llama

Eres el carmesí de la amaryllis

La plata de la luna tocó las magnolias.

Cuando estoy contigo,

Mi corazón es un estanque helado

Brillando con antorchas agitadas

Amy Lowell

Ópalo

EspañolAfuera, por el famoso poeta australiano Henry Lawson El año viejo se fue y el nuevo regresó en las semanas fulminantes de la sequía; se gastó el cheque que el esquilador ganó y se cortaron todos los cobertizos; las palabras del tabernero fueron breves y pocas, y las miradas del tabernero eran sombrías; y había llegado el momento, como sabía el esquilador, de llevar su botín a la parte trasera. Porque el tiempo significa comida, y hay que caminar, donde los matorrales y las llanuras son amplios, y rara vez hay un camino en el que un hombre pueda confiar o un pico de montaña que lo guíe; todo el día en el polvo y el calor, cuando el verano está en el camino, con estómagos apretados y pies ampollados, llevan sus botín a la parte trasera. Se alejó caminando de la choza allí, cuando los días eran largos y calurosos, sin que nadie supiera o se preocupara por si murió en el camino o no. Los pobres de la ciudad tienen amigos en la aflicción, no importa cuánto les falte, pero sólo Dios y el bogador saben cómo le va a un pobre en el interior. Mendigó una vez más en las resecas vías de Paroo y Warrego, y vivió como un perro, como hacen los bogadores, hasta la orilla de la estación occidental; pero los hombres eran muchos y los cobertizos estaban llenos, porque el trabajo en la ciudad era escaso; el viajero nunca se puso manos a la obra con la lana, aunque caminó durante un año en el interior. En mediodías sofocantes cuando su espalda se retorcía por la carga, y el aire parecía muerto, y el agua se calentaba en la bolsa que colgaba de su brazo dolorido como plomo. Porque en tiempos de inundación, cuando las llanuras eran mares y los matorrales eran fríos y negros, él aró en el barro hasta sus rodillas temblorosas, y pagó por sus pecados en el interior. Y sucio, descuidado y viejo se vestía, mientras su lámpara de esperanza se apagaba; Caminó durante años, hasta que el botín que llevaba le pareció parte de sí mismo. Como un buey que se arrastra por los surcos arenosos, siguió el triste sendero, sin pensar nunca más que en llegar a las cabañas cuando se pusiera el sol en el interior. Un día, por casualidad, el viento del norte sopló en su cara como el aliento de una quemadura. Dejó el sendero para ir a un tanque que conocía; era un atajo hacia la muerte; porque el lecho del tanque era duro y seco, y estaba atravesado por muchas grietas. Y, ¡oh!, es terrible morir de sed en el matorral del interior. Llegó un pastor, pero la franja de la ley estaba a muchas millas al este: nunca informó de lo que vio, porque no valía la pena. Los tanques están llenos y la hierba es alta en el mulga fuera del sendero, donde yacen los huesos blanquecinos de un hombre blanco junto a su botín enmohecido en el interior. Porque el tiempo significa comida, y deben caminar, donde las llanuras y los matorrales son amplios, y rara vez hay un sendero en el que un hombre pueda confiar o un pico de montaña que los guíe;